A MÃE DA PATROA

Ela morreu nos meus braços. Os últimos suspiros de vida. De repente sossegou completamente. E adormeceu no seu sono profundo como uma criança, um bebê no conforto do embalo materno. Eu - a empregada da casa. Há dez anos já. Já tinha me apegado a ela. Muito mesmo até. Às vezes era difícil ver ela à beira da janela do apartamento, olhando longe, talvez em busca dum passado que fica a brilhar no horizonte como uma estrela que já viveu, que já existiu, mas que agora é só isso – um raio de luz bem distante da gente, do nosso céu. O que a senhora tá olhando, posso saber? Tá de olho em alguém? – eu brincava com ela. Ela então meio que despertava: Hãn? Não, não, minha filha. Falava doce. Tô só olhando. Chega uma época na nossa vida que a gente se sente assim, que só pode olhar... observar as coisas do mundo acontecendo, sem você, independente de você. Mas não é tristeza não, esse sentimento. É mais como quando se está diante de algo bem bonito e você sabe que dificilmente terá este algo só pra você, em suas mãos. É até bonito. É um sentimento de beleza, de contemplação... Aí ela parava, me olhava com um ar doce, calmo. Sempre serena. Saía, sem dizer mais nada, passando a mão pelo meu ombro, como se através daquele gesto tão simples pudesse ou quisesse me transmitir todo o seu conhecimento, a sua experiência, 97 anos de vida vividos. Muito tempo! Mesmo eu tendo apenas 39, já achava que tinha vivido muito. Me lembro que quando eu era bem mais nova, com uns 10 anos, ou com 18, sempre achava que já tinha vivido muito, que já sabia muito, que já não tinha mais nada pra viver, que já bastava. A minha patroa, a Dona Neusa, dizia que a gente na velhice parecia que desaprendia as coisas que tínhamos aprendido. Falava isso sempre que a mãe dela, a Dona Ildinha, cagava na roupa e saía pela casa, espalhando cocô caduco e fedorento. Cocô de gente velha fede muito. É igual à de bebezinho, só que mais nojento. Eu chegava e via D. Neusa possessa, gritando com D. Ildinha. Eu ia, pegava a velha e levava pra limpar, pra dar banho. Ela paciente, normal. Dava banho nela e depois ia limpar toda a merda espelhada pela casa. Um horror!, D. Neusa ficava exclamando, se lamentando. A mãe naquele estado. Acho que ela ficava com vergonha de mim. Num sei. É uma boa mulher. Uma boa patroa. Menos quando o assunto é aumento de salário. Mas tudo bem. Ela resiste um pouco, acho que só pra mostrar firmeza pro marido, pra não demonstrar tanta simpatia com os empregados da casa, comigo. Mas depois ela cede, convencida de que não arranjará outra pessoa de confiança, competente, pra trabalhar pra ela. Quando D. Ildinha morreu nos meus braços, ela, D. Neusa, me deu a corrente que a mãe dela usava. Me disse, pega pra você, Juliana. Você era mais íntima da minha mãe do que eu. Ela gostava muito de você. Te adorava... – eu, com lágrimas nos olhos... – mesmo que nesses seus dez anos de casa ela nunca tenha te chamado pelo seu nome (sorrio) você sabe, ela tinha muita estima por você. Adorava quando você chegava. Acho que ela não se sentia mais tão sozinha. Alguém com paciência pra conversar com ela, pra arrumar a bagunça que ela fazia... Hã, era mesmo! D. Ildinha nunca me chamou pelo meu nome. Todas as vezes que eu chegava e ela tava na sala, ia logo me dizendo, Bom Dia Márcia! Outro dia, Bom Dia Maria Célia! Bom Dia Luzia! A cada dia, um novo nome, mas que sempre se repetiam semana após semana. Perguntei pra minha patroa se ela sabia de onde a mãe dela tirava aqueles nomes. Ela não sabia. Desconfiava que talvez fosse de velhas amigas da mãe ou pura caduquice. Um dia eu disse pra D. Ildinha, a senhora sabe que esse não é o meu nome. Ela respondeu, carinhosa, não importa muito o nome da gente, sabe filha? Pras outras pessoas, a gente sempre é alguém que nós mesmos desconhecemos. A gente tem um nome, mas a verdade é que a gente se desconhece. Ninguém conhece ninguém. A gente mantém contatos mas nunca nos descobriremos. O abismo que há entre mim e você, entre nós e os outros, entre nós mesmos... é nesse abismo, filha, que está o que somos e não sabemos. Apesar de não entender muito o que ela queria dizer, eu sempre escutava, atenta, achando graça nas palavras dela, nas ideias. Era tão bom conversar com ela. Até mesmo quando ela cagava no chão da sala e ficava lá, à beira do próprio cocô, observando, observando. Não tinha quem tirasse ela de lá. Eu chegava de mansinho. Quê que a senhora tá fazendo aí? Ela chiava, XIUUUU! Silêncio. D. Ildinha... Mas será que nem uma pessoa da minha idade pode se examinar nas coisas que faz, nas coisas que come e que depois caga, sangra, expele...? Ei, filha, vem cá. Tá vendo esse monte de bosta? Ele também faz parte de mim, eu também sou ele. E, agora, que ele não tá mais em mim, e é uma parte minha, agora eu posso ver, conhecer algo de mim mesma que eu desconhecia. Entenda filha, nós também somos aquilo que comemos e que corre nas nossas veias, no nosso sangue, no nosso organismo, e também somos aquilo que cagamos, que cuspimos, que mijamos... que sai da gente. Ela levantava e saía andando. Eu continuava lá, confusa, achando pena e graça ao mesmo tempo, diante da merda. Na ocasião que ela morreu, dando seus últimos suspiros nos meus braços, a respiração cessando aos poucos, ela nem se retorceu, nem cagou. Eu fiquei alisando os cabelo dela. Aqueles fiozinhos tão finos, grisalhos, alguns cor de ferrugem. Ela gostava quando eu ficava horas e horas alisando o seu cabelo. Parecíamos mãe e filha, assim como quando ela adormeceu pra sempre no meu colo, nos meus braços, feito um bebê que no colo da mãe parece sentir um cheiro fortíssimo mistura de leveza e paz, realidade e sonho.

xxxPornoesiaxxx

Tristeza Lascívia

entre os morangos

e pêssegos mofados

na gaveta

de calcinhas comestíveis

(indigeríveis)

o vibrador estrangulado

por um silêncio

de suplícios

no buço

apagado

no ranço

sem viço

o peito

amargo

um seio

sem vícios

no sofá de pernas abertas

sorve o chá que borbulha gelo seco

na mesinha de centro

três rastros

de lágrimas

de um véu negro

essa demência

       de estar livre

       de roçar

o corpo todo

é mesmo

      não estar livre

      é engolfar

      no próprio

gozo

sobre o peito nu

ela chama a companheira

das horas mornas e solitárias

respirando amena

e vaporizando as aureolas

dos seios róseos

Ela deita do lado dela

deita Ela sobre ela

ouvindo os ruídos e as ruínas

do coração

adormece

enquanto a outra

insone na vigília

chora baixinho

como se orasse a um deus

que soubesse não entendê-la

uma garrafa de vodca

pêssegos mordidos

e espalhados pelo chão

na mão pendurada

à beira da cama

o amor suspenso

na ilusão de uma vida dura

na noite anterior

se derramava

numa felação molhada

por um jesus-falo

roliço

menino

20 cm

superadorado

no travesseiro ao lado

o amante dorme

impassível

um objeto sem sentimentos

depois que acabam as pilhas

Sylvia Plath

Você sempre goza em mim

Goza de mim

com essa cara de alívio de satisfação

Me enche de porra

Que porra!

Essa sua expressão de quem nasce de quem morre

de quem está curtindo seu paraíso-zen

Que merda!

Não me enche!

Não me toca!

Não vê que o meu prazer é solitário

Meus dedos têm a ternura do meu egoísmo

E se gozam

e gozam

é com meu prazer

—Vamos, não finja que não sabe o que quero dizer

Dentro da Boca

A parte de você que eu tenho na boca

tem o mesmo gosto do seu braço

o mesmo cheiro do seu abraço

Tem o gosto estranho perfeito do seu gozo

se espalhando dentro de mim

me invadindo as veias

passando direto pelo útero

ácido que corrói

destrói

excita

A parte de você que eu tenho na boca

com a qual me comunico com a língua

com os dentes

com minhas palavras salivas

é sua parte mais nobre:

bem menos dramática que seu coração

bem mais sincera que seu amor

bem mais exultante que suas promessas

bem menos sufocante que seus carinhos

… AI, ESSA TUA SALIVA

LEITOSA

SALGADA

ESPESSA...

DERRAMA MAIS DELA

EM MINHA BOCA...

ELA É QUE ME DELEITA!

AS TUAS ALVAS

COSTAS NUAS

ESBATEM OS TEUS

LONGOS CABELOS NEGROS

E, ÀS CURVAS FORMAS

DAS COSTAS TUAS,

AS MINHAS MÃOS TREMULAS

ARDENTES FLUTUAM

Sombra de um Suspiro

nesses teus braços

o ócio é tesão puro!

Aspiro da tua boca

todo oxigênio necessário

para queimar os meus pulmões

e acender a vela do Amor

Tua língua me deixa

todo embalsamado

dos teus seios as minhas mãos e os meus lábios

se deixam escravos

as tuas costas são uma queda caudalosa

e alva

do mais libertino Silêncio

uma borboleta ofegante pousa no teu ombro-lótus

para que ela voe

assopro no teu gemido

sinto o teu ardor

se derramando no meu sexo

sinto que você já se encaixa em mim

um suspiro profundo

vejo você linda e enorme

um corpo maravilhoso

fazendo sombra de mim

xxx Poesia Porno xxx

Inútil Fingir

— Ora, menina!

Se te amo?

Mas é claro que te amo

E te amo com ternura

Só não finja que não sabe

que também anseio você nua...

Poema Saidinho (2006)

Sou poema que quer se deitar com você

Por isso, agora, me põe no seu colo

e deixe que as palavras saíam do limite da folha

           [e sejam mãos acariciando os seus joelhos

            Isso!

Imagina eu ajoelhado diante de você

com os olhos à altura dos seus seios

desejando tocá-los

com o mesmo fervor com que toca em mim

         ...afago sua cintura

         seu quadril

         e inclino minha cabeça

         no meio de suas pernas latejantes

        Devagar

        bem devagar

        com leveza e suavidade

Sinto o gosto humano

e o calor de suas coxas...

      Isso

            Oh

      Isso

           Oh

     Ah

          Oh

    (o suspiro é um susto de deleite)

— Já não sou mais só um poema

    e você não é mais só uma leitora

Suas mãos estão em mim

assim como minhas palavras

    delirantes

    erram por você toda...

    Isso, vai!

Sinta comigo... descubra

o desejo carnal de ser possuído

   lido

   sublimado...

Calma, amor

Devagar

Me deixa sentir

sua cintura

o seu cheiro

Me deixa perceber

os movimentos de suas mãos

dos seus lábios

de suas pernas...

Geme, amor

devagar, baixinho...

    Calma, amor

    Devagar

    que eu vou divagar

    pelo teu corpo

Poemas Nietzscheanos

Sem Linguagem

Ficar diante das coisas

é vê-las e só pensar:

vejo... elas existem...

A vida plena

a existência sem linguagem

Só palavras... As coisas...

O murmúrio

A mudez de tudo

em tudo

Condicional

Sério

Sereno

Mudo

Como sério

Seria tudo

Que sereno

Mudo

Se fizesse

Sem no entanto

Mudo

Consentir com tudo

Que não lhe fosse

Sério

Sereno

Mútuo

Poema Para Ser Esquecido

Poema para ser esquecido

Esquece-o

e jamais esquecerá

que um dia já o tivera lido

só para esquecê-lo em seguida

como se nunca tivera sido

Esquece-o

sem pensá-lo

porque pensar é contrário ao olvido

e contrariar o que quer ser esquecido

é condená-lo ao passado

Esquece-o

totalmente

como se ele estivesse escrito

com as palavras desnudas de silêncio

Esquece-o

em seus ouvidos

porque

ainda que o lera

um dia

ele jamais lembrará

que já o tivera lido

Esquece-o...

porque só a Eternidade

pura do esquecimento

é que o eternizará

no Templo do Olvido

Palavras-formigas

Folha de papal

em branco

é como um monte

de açúcar glacê:

atrai um bando de

palavras-formigas

que aos poucos

se amontoam

e se deixam ler

Peçonha

Põe o meu dedo em sua boca

como quem fosse beijar uma serpente

Vai... Assim... Sem medo

pois se algum veneno inocular em você

(tenha certeza)

não sairá pelo meu dedo

Canção Pra te Ouvir

Levanta

ou senta

Fica à vontade

Se bater a saudade

diz o que posso fazer

pra te ver sorrir

Só não fica assim

de pé

na vigília senfim

da solidão

Diz o que quer

Eu sei que te quero

E não te trago

em sonhos vãos

Esses teus olhos acesos

dois círios iluminados

na amplidão calada

E a tua música sensível só

aos meus sentidos

Fala do tempo

       futuro

       antigo

Conta pra mim

sobre aqueles amigos

Diz que eu te conheço

      desde hoje

      desde nunca

      desde sempre

Diz qualquer coisa

mesmo no silêncio

só pr'eu saber

como cantar pra você

e te ouvir

Ainda Sem V C ^

Olho no espelho/procurando sua face/mas como poderia ver o seu rosto/com os seus olhos?/A luz refletida do espelho/me atravessa/Algo em você/me atravessa

Sua luz seu calor/Há algo em você/que resplandece/em mim

Ou será delírio meu/Eu que estou sob um sol escaldante?/Não sei até onde isso importa...

Só sei e sinto/sem estar com V C ^

O Erro do Poeta

O poeta sabota o amor

só pra ter o que escrever

A sua estética parece não soar bem

com coisas felizes

Foge do clichê de um grande amor

se refugiando na ilusão dos sentimentos amargos

Deitado numa cama

de uma mulher que logo esquece

nem sabe do sofrimento daquela que o espera

A poesia – um joguete retórico de palavras vazias

Quem se enganou depois de se olhar no espelho

e se sentir confuso, perdido?

A barba rala por fazer

no rosto amassado

A luz se apaga e os olhos se afogam

na escuridão vermelha

Chorar não pode

a tristeza pesa inerte sobre suas roupas no chão

Quem condenará o poeta

por ele falar de sentimentos

sem saber exatamente o que sente?

(O poeta é só uma pessoa que se perde

em meio a tantas palavras

rabiscando versos como quem

projeta labirintos dos quais não se pode sair)

A madrugada passa arrastada

rasgando o amanhecer

Ele veste a roupa

Ela, deitada, nem se despede

sabe que ele voltará sempre

a atração irresistível de um consolo sem compromissos

Na ressaca dos pensamentos

ele sabe que só no retorno pra casa poderá dormir

Mas a consciência embaça:

na retina machucada pelo choro contido

o rosto daquela que lhe abrirá a porta

dando-lhe um beijo sincero

sem fazer perguntas da noite em que esteve ausente

Ela lavará o seu corpo

do suor de um amor impuro

e se deitará com ele na cama

O gozo será lento e morno

entrecortado pelos soluços dos dois abraçados

— e lá fora será o mundo hostil

Poema da Mulher para a Amante

quando ele chegou

        assim

cabisbaixo, sereno, alheio ao meu anseio

nem notou o arranjo amoroso em cima da mesa

        de jantar

logo percebi: algo mudou, ele chegou mas não veio por inteiro

um boa-noite rouco, um afago fraco

os cabelos em desalinho

o colarinho amassado

eu pensei em desespero: te perdi

ele sentou, fingiu que comeu, mastigando em falso como quem devora angústias

       na sala – o silêncio suspenso nos gestos que a gente não fez

       o riso frouxo, ou o amor farto

a frase dele incompleta que eu não deixei

que proferisse

melhor, me disse, não dizer nada

agora eu sei que talvez ele chore baixinho

         [enquanto você dorme triunfante sobre o peito dele

          que um dia foi meu

Cínica Confissão

confessar eu confesso

que te quero tanto

e de sentimento tão impuro

que nem sei se te querer

                 assim

seja algo que se confesse

               não se assuste

               é só desejo indócil

               frágil obsessão

e dizer que não

que não te quero

             e repetir

pra mim mesmo

            que não

que não te quero

            e mesmo assim

sofrer a desrazão

            tudo bem

te querer eu te quero

e mesmo não sendo em vão

esse sentimento é um inferno

um paraíso ao avesso

            avesso a toda razão