Poesia - Miúda

Em vão procuras palavras em outras bocas

Versos alheios nada sabem da tua tristeza

Nada têm a ver com a tua solidão

Tua boca torta num esgar de choro

Consola tuas palavras que se convertem em riso

Estás enlouquecendo, encarando-te num quarto sem luz ou espelhos

E o reflexo que vês

És tu mesmo em sombra

A escuridão também sabe te seduzir 

E te envolver como uma bela amante

Tem um cheiro confortante

E mãos tão delicadas e meigas

Que não consegues ver a lama espessa que há por baixo das unhas dela

Essa que só pode te dar um amor sombrio

Em vão recitas versos em voz alta

Para, escuta

Dá voz ao teu silêncio

Ele te clama e chama por ti

Mas segues alucinados citando versos escritos

Por mãos que não as tuas

Não percebes que a poesia nessas horas

É como beber um doce veneno

Do qual não se deseja mais que um gole?

Bebes

Sorves

Versos latinos de tempos imemoriais

Abres uma página e em vez de palavras e rimas

O que vês? Tu bem sabes... 

É o nome dela

Palavra pequena

Em letra miúda

O nome dela a invadir por toda parte

Contaminando versos e poemas

Móveis, tapetes, silêncios e sombras

Tudo... tudo... tudo...

Recitas entre lábios 

Cada sílaba do nome dela

Nome marítimo que te faz querer entrar no Mar

Mar aberto, grandioso e borbulhante

Indiferente a todo sofrimento e drama humanos

Mas é o teu Mar

O mesmo em que muitas manhãs semi-iluminadas

Vias olhos de ressaca te chamarem para dentro de si

O mar aberto e infinito te chama

Ondas e marés altas arrastam teu corpo

Como sereias mortas levadas pela gravidade lunar

Andas descalço sobre areia

Recolhes conchas, retalhos, águas-vivas

Espólios de um náufrago que tem o teu codinome

Como é doce e quente a loucura do autoengano

Bem sabes que onde estás não tem mar

Não tem ondas

Nem náufragos, sereias ou até mesmo águas-vivas 

Temes a noite que te consome

Essa amante voraz que te morde os lábios 

E bebe das tuas lágrimas

Fosses romântico teu delírio ardiria em febre

Lembranças desencontradas de alguém que já não tens contigo

Em vão recitas os sofrimentos de outros poetas

Abraça tua dor

Teu choro

Teus sentimentos

Sinta essa poesia que floresce a partir de ti

A partir de palavras

Pequenas

Saudades

Tão grandes

Imensas

Miúda - é também o teu nome

Ainda que eu queira chamar-te Poesia

Tristeza x Melancolia

Breves considerações sobre a tristeza e a melancolia sob uma perspectiva nietzschiana

- Eu não estou triste. Sou melancólico. Qual a diferença?

Bem, o triste acha tudo sem graça, as pessoas, as coisas, a vida, por uma ou mais razões. Já o melancólico acha que, apesar de nem tudo ter graça e sentido e razão, ainda assim a Vida é uma experiência que vale a pena.

O triste, geralmente, é um debochado, um cínico, um fatalista. O melancólico acha que cinismo e ceticismo sem alegria são sintomas nem sempre óbvios de desespero e agonia; e por isso, considera-se um ser trágico.

O que o triste sente ele contamina a natureza, as suas formas, as suas cores, a sua contingência. O melancólico tem consciência de que, independente do que ele sente, só ele sente, ainda que outros tenham sentimentos semelhantes.

O triste confirma sua visão de mundo nas desgraças da existência, e se desfaz, facilmente, diante de sua patética solidão a encarar-lhe do espelho. O melancólico sente a dor de cada perda, a dor de cada angústia sem motivo aparente, mas, de alguma forma, se alegra quando vê seu reflexo frágil de coragem e medo.

O que sabe que irá morrer e se ressente da vida por isso é um sujeito triste, é uma pessoa com os olhos encobertos pela densa névoa da tristeza.

O melancólico também sabe que vai morrer, isso ele não nega, nem poderia ignorar. Mas também sabe que, enquanto isso não acontecer, terá que viver, escolher, sofrer, amar, perder, ser feliz, ou talvez nem todo esse amálgama de experiências vitais. E é aí, exatamente, nesse ponto de incerteza que reside a força, o desejo, o afã que o impulsiona para que siga, para que diga sim à Vida.