MOEMA

Moema veio se arrastando. Os passos pesados e dissonantes, afundando pedras e arrancando asfalto. Caminhava devagar, talvez pelas dimensões corporais. Trinta e dois metros de altura, apesar da estreiteza do corpo. Os braços longos e finos. As pernas fortes e grandes. Os cabelos a encobrir-lhe os olhos marejados.

Atraiu a curiosidade dos circunstantes mais pelo modo encurvado e lento com que vinha caminhando do que pelas mãos sangrentas fechadas em concha.

A enxurrada de suor, que as pessoas julgavam escorrer pelo seu rosto, era na verdade a substância salina do seu sofrimento.

Por onde passava, abstraída na própria dor da caminhada, tentavam chamar-lhe a atenção, acenando braços e bandeiras e obstando-lhe a passagem com obstáculos grosseiros e fáceis de serem cruzados. Alguns, tocados pela peregrinação da criatura colossal, ofereciam-lhe água e alimentos, arremessando-os em direção à grande boca e vendo-os absorver na textura cinza da pele. O organismo de Moema os absorvia sem que ela precisasse parar por um só momento que fosse.

Seguia pelas estradas, rodoviárias, oceanos e mares, cânions e florestas, vales e montanhas, contrita na peregrinação que lhe impusera. Nunca respondia às perguntas, deixando oculto o objeto de sua missão e aumentando a curiosidade alheia de pessoas e Estados. Como medida meramente preventiva, diziam alguns chefes de estado, era-lhe proibida a passagem por este ou aquele território nacional, já que se omitia a revelar as suas reais intenções. Como não entendesse a linguagem humana, ou os artifícios retóricos de tais discursos, excedia os limites de uma fronteira qualquer e logo era submetida a perseguições e acusações ferrenhas e bélicas. Cientes do fracasso de tais investidas, os agressores mantinham os ataques até que a invasora abandonasse a federação, com buracos, pólvoras e arranhões pela extensão corporal.

Nos lugares mais amistosos e receptivos, reparavam-lhe as feridas e os machucados, fazendo-lhe curativos ineficazes nas cicatrizes. Davam-lhe alimentos diversos e rações, e a banhavam com a ajuda de escadas e esfregões ou com mangueiras de bombeiros. Saia desses lugares carregada de fotos, imagens, pulseiras, perfumes, presentes, bilhetes e oferendas pregados nos calcanhares, tornozelos, canelas e costas.

Moema já caminhava ininterruptamente há décadas, sempre vagarosa e encurvada com as mãos fechadas em concha, abalando o terreno com as passadas violentas. Os que tentavam lhe desvendar os segredos dos olhos ou o flagelo das mãos eram esmagados com indiferença pelas toneladas de suas pisadas ou pelos repelões dos seus braços ferozes. Deixem ela em paz, gritavam os que se compadeciam dela e os que se afligiam com os que a importunavam.

Ela caminhou tanto e tão obstinadamente que ultrapassou os limites terrestres sendo observada pelas lentes atentas de satélites estrangeiros.

Séculos depois, tendo sido vigiada constantemente, chegou à Terra as imagens de seu paradeiro: no ponto mais alto de um planeta montanhoso Moema depositou, chorosa e maternal, o ninho de coroas de espinhos com o feto deformado entre dois testículos enrugados. Naquele exato momento, enquanto viam aquela transmissão, alguns desviaram os olhos, abismados — a expressão de profundo espanto. Outros se felicitaram com a descoberta de um novo planeta que abria novas perspectivas para a exploração interplanetária. Mas todos eles sentiram com incomodo um grande vazio se expandir dentro de cada um.

24 HORAS - PARTE I

Clarice abre os olhos. Acorda. É um novo dia. Outro dia. “Mas o que é um dia?”

Um dia é o tempo que a Terra leva para dar uma volta completa ao redor do Sol, como se ela fosse uma bailarina rodopiando em volta dele, seu companheiro amarelo, laranja, imenso, enquanto a gente faz um monte de coisas e nem percebe o rodopiar da Terra, o movimento do tempo se deslocando com o espaço.

A gente acorda. Abre os olhos, se espreguiça. Ainda sonolentos, a gente se levanta, escova os dentes, lava o rosto. Toma café. Vai para escola, para o trabalho, para lugar nenhum, ou fica em casa e volta a se deitar.

“Levanta logo, menina!”

A mãe chama, ela lembra o galo despertando todo dia de manhãzinha, obrigando a gente despertar do sono gostoso, daquela preguiça manhosa.

“Ai... que sono”,  a menina boceja.

A mãe, o galo e o despertador anunciam que já chegou o dia. O Sol já se pôs lá no alto. É hora de se levantar.

“Onde o Sol se põe? Será debaixo da cama...”

Só os chinelos e as pantufas com cabeça de animais. Pela janela, pelos buracos da janela, os primeiros raios de sol entram no quarto de Clarice, aquecem os pés dela, fazem sombras nos móveis e no rosto dela encoberto pelos cabelos negros. Alguns raios se lançam direto para debaixo do tapete ou para um canto do quarto onde se perdem. Algumas sombras são engraçadas, lembram monstros ou formas geométricas.

“Será hoje a aula de matemática? Na dúvida, melhor levar o livro.”

Os livros, tantos livros. O peso da mochila e a postura encurvada. Todo aquele conhecimento... Ela tem que se esforçar, resistir.

“Saber as coisas pesa assim, é?”

“Antes não saber nada, e ser livre para voar...”

“Veja só: o conhecimento é tão complexo quanto às asas de uma borboleta. Mas, do mesmo jeito que estas, o conhecimento pode fazê-lo (ensiná-lo) voar livremente, por muitos lugares desconhecidos e interessantes. Se você pensar assim, todo esse Saber se torna leve como as asas de uma borboleta.”

Clarice lê a primeira página de um dos livros. Olha o céu no horizonte. Toda aquela imensidão sem fim. Cinza-azul.

“Quer dizer, o céu, apesar de estar lá em cima, é terreno porque faz parte da Natureza da Terra. E a Terra faz parte do Espaço. O Cosmos. Aquela infinidade de silêncio, escuridão, estrelas, galáxias, poeira cósmica. E nós?” Sozinhos, no mundo.

“No nosso mundo, no nosso planeta pálido ponto azul na vastidão do espaço...”

Clarice olha em volta e já está na sala de aula. Os outros alunos e o professor observam atentamente a expressão dela.

“No mundo da Lua, Clarice?”

“Ahn... não... Quer dizer, só pensando...”

Os alunos riem, e o professor continua sua explicação sobre as borboletas. As fases: 1º lagarta, 2º crisálida, 3º borboleta. A metamorfose, que quer dizer a transformação da forma, por que passam esses seres vivos antes de se tornarem o que são.

Clarice pensa em si mesma, no seu corpo, que é ela mas ao tempo não é. Ela pensa em como está mudando, em como seus pensamentos agora são outros. Ela já não se interessa mais pelas mesmas coisas de antigamente. Antes, ela apenas estava ali, no mundo, com outras pessoas, animais, coisas e objetos, e nem passava pela sua cabeça sobre ela estar ali. Agora, Clarice quer saber mais dela mesma, do seu corpo, do mundo, de um monte coisas a sua volta.

“Quanto mais se aprende, mais as dúvidas aumentam...”

Onde será que ela estava quando não pensava sobre estar onde estava? A gente já existia antes mesmo de nascer? Ser alguém é ser o quê? E quando a gente sabe, porque sente, que tem algo em nós que a gente não saber dizer de onde vem, de onde é e o que é? E aquela sensação, sem um sentimento muito bem definido, a apertar o nosso peito mesmo estando rodeados de amigos, nos fazendo nos sentir sozinhos, abandonados?

24 HORAS - PARTE II

Ela volta a prestar atenção na aula. O professor continua falando sobre as borboletas. Sobre o longo tempo entre o primeiro e o segundo estágios necessários para que a borboleta se transforme no que é. Depois, ela vive vinte 24 horas, um dia, e morre, quem sabe se perguntando se ela viveria por mais longos anos...

“Só que esse questionamento sobre a brevidade da existência é coisa da nossa espécie humana. Não se iludam quanto a isso, ok?”

“Coisa da nossa espécie...?”, Clarice pergunta com voz tão baixa que ninguém escuta. Mas sua intenção era essa mesma, que ninguém escutasse, porque, de alguma forma, Clarice sabe que ninguém saberá ao certo responder a essa pergunta.

Um pouco triste, ela folheia o livro de Biologia e vai se alegrando aos poucos, conforme vê a diversidade de cores e formas das borboletas. Umas têm asas tão coloridas e com desenhos enigmáticos. Outras parecem ter olhos bem grandes e negros contornados por um azul fraquinho nas asas. Asas abertas, estas parecem dois olhos enormes. E quando a borboleta bate as asas deve parecer olhos piscando. “Assim:...”

Clarice fecha os olhos e quando os abre novamente, ela já está em casa. Deitada. O dia já passou. O Sol já se foi. Borboletas nasceram, cresceram e morreram. Antes, voaram e voaram muito por aí, pelos ares, pelo céu. Entrando em flores e sugando néctar. Arranjando pares. Fugindo de caçadores. Se aventurando, vivendo e... finalmente, morrendo.

“Elas têm sangue? Será que sabem quando estão morrendo? Se não, como explicar essa pressa em viver e fazer tantas coisas...?”

A menina sente algo frio, muito frio, vindo lá de dentro dela, bem do fundo do seu ser. Fica quieta, parada, apreensiva. Sente algo escorrendo entre suas pernas. É algo líquido. É gelado, muito gelado. É vermelho. O chão fica tingindo de vermelho como o céu quando está no fim de tarde. Clarice tem vontade chorar, de gritar, de pedir socorro. Mas sabe que não há dor, só sofrimento, e ela completamente só no seu quarto.

Ela se levanta, vai até a janela. Abre. E os raios de Sol invadem o seu quarto numa explosão amarela e quente. Clarice sorri, cega de luz. Bate os braços como se fossem asas e pousa na cama como se fosse uma borboleta despertando para o instante eterno e perfeito que só durará 24 horas.

Dia dos Pais

Véspera de feriado. Ele saiu do trabalho pensando no sentido daquela data.

A princípio, menosprezou a ocasião baseado na necessidade com que as pessoas apareciam no comércio onde ele trabalhava, desesperadas por um presente que pudesse simbolizar os afetos que sentiam pelos seus pais. Para ele, havia algo de superficial e mesquinho naquilo, que lhe causava um gosto amargo na boca. Vaidoso do seu rancor, a cada atendimento, ele olhava com desdém o cliente a sua frente lhe pedindo como uma criança deplorável algo que fosse de acordo com o perfil de um pai, um alguém que ele não conhecia mas que já odiava e sentia pena desde então. Nessas ocasiões, ele não fazia a menor questão de se empenhar em ajudar o seu cliente na escolha do “delicado presente”, e até sugeria produtos discordantes com a descrição feita pelo comprador. Indicava uma coisa qualquer e, para sua surpresa, o cliente lhe agradecia alegremente pela sua “indicação certeira”.  

Aquilo tudo era um absurdo, uma data sem sentido algum, a não ser fazer com que as pessoas consumissem mais e mais, sem pensarem em suas próprias misérias e carências.

Mas, e ele? Afinal, não trabalhava no comércio? Sua sobrevivência, seus rendimentos não dependiam diretamente do anseio de consumo alheio, e do dele próprio? Tentava se justificar, repetindo diariamente, que aquela era só uma ocupação temporária, um período intermediário até descobrir sua legitima vocação; até que, mais cedo ou mais tarde, as coisas mudariam e ele faria o que sempre quis, ainda que isso não estivesse bem claro para ele até ali.

Andando pelas ruas, encurvado, mãos nos bolsos da blusa, a quem ele tentava enganar? Olhava de soslaio para os que passavam ao seu lado, e pensava: eles não sabem de nada. Mas consciente, lá no fundo de seu interior, ele sabia: todo o seu ressentimento pela espécie humana e pelo mundo era só um reflexo do que nutria por si mesmo, formando uma imagem própria de um sujeito covarde, pobre, fraco, sem objetivos e convicções; um desses seres que aguardam a vida toda por aquele momento que virá de repente obrigando-o a mudar de vida de maneira significativa, dando-lhe de bandeja todo pretexto necessário que a falta de coragem nunca lhe permitira. Pensar aquelas coisas lhe causava certo prazer doloroso. Caminhava devagar, procurando a todo custo passar despercebido pelos olhares dos outros, perdido na sua quimera de diluir-se sem jamais ser notado. No seu anseio quimérico de não ser ninguém, ele sabia, e isso era o que mais lhe doía, ele era só mais um alguém.

Odiar-se, menosprezar-se – ó vertigem narcísica de diminuir-se, eram palavras que ecoavam dentro dele.

Ele então erguia a cabeça e observava as pessoas com ódio. Não era justo culpar-se daquele jeito. Não era certo carregar sozinho, em ombros tão frágeis, tanto desgosto e desespero. E aquela data vinha exatamente para lhe lembrar quem era o verdadeiro responsável pela sua existência insignificante. Meu pai - sussurrou baixinho, para garantir que ninguém pudesse ouvir aquelas palavras sem deixar de perceber nelas o peso de uma acusação infantil e tola. Meu pai, repetiu em pensamento, como quem faz uma prece ao mesmo tempo em que duvida da entidade pela qual roga.

Aquele homem, ele nunca o conheceu muito bem. Seu ressentimento pela figura paterna talvez tivesse origem daí. Das lembranças frágeis e escassas de um homem seco, de poucos afetos. Austero, misterioso, sombrio. Das poucas lembranças que tinha, o pai sempre figurava como um personagem de um sonho, do qual, nunca nos é permitido ver com nitidez o rosto, mas que está quase sempre naquelas perseguições e atribulações oníricas das madrugadas. Um fantasma de carne e osso. Uma ausência constante. Um sempre ausente, indo e vindo nas suas atribulações de filho sem quase nunca aparecer de verdade.

Lembrava-se das vezes em que a mãe comentara da origem humilde e nordestina da família, de como o seu avô, pai de seu pai, morrera, deixando a cargo dos filhos a tarefa de trabalhar e sustentar os parentes de casa; lembrava-se dela contando com certo orgulho de quando o pai dele viera para São Paulo sozinho, para tentar conseguir um emprego e moradia, para poder trazer ele, o filho, e ela, a mãe, para uma realidade mais “digna e confortável”. E conseguira, não viviam nas melhores condições, mas levavam uma “vida justa, de aluguéis e carnês pagos com retidão”. Viviam felizes a sua maneira, até que... Apesar das seguidas traições, das acusações, das brigas que antecederam o divórcio, o tom de acusação nas palavras da mãe provinha dele, o filho, e não dela, a mãe traída, a mulher vingada. Ele, sim, se sentia traído.

Talvez um dia se reconciliasse com seu velho. Na verdade, nem sabia ao certo a idade que o pai deveria ter, nem por que o odiava tanto.

Talvez um dia perdoasse seu pai, mas não daquele perdão que as religiões pregam. Sim, de perdão mais humano, mais visível, um perdão de quem sabe e sente quão precária e irrisória é uma vida humana. Um perdão árduo, cheios de acusações. Mas ainda assim, um perdão. Uma reconciliação possível, depois de tanto tempo de ausências e esperas.

Ele então ligaria para o pai, no dia mesmo do Dia dos Pais, e, quando o outro atendesse perguntando quem era, ele, o filho, simplesmente lhe diria:

- Tudo bem, pai, eu te perdoo... a sua ausência... Estou pronto. Já posso te encontrar de novo.

Un Hombre va a morir

Se puede ver

en su semblante

un hombre va a morir

Y no hay nada que podríamos hacer

ni algo que podríamos decir

Sí

se puede ver en su semblante

triste

pero un hombre va a morir

CANÇÕES DE INVERNO

the winter is comming

o inverno está chegando

uivam os ventos

carregados do norte

os corpos

com cheiro de Verão

se arrepiam

como uma alcateia no cio

do alto de uma Torre

um menino com asas de corvo

despenca

 em direção a um abismo de sonhos

os ventos açoitam sua face

“as coisas que

 faço por amor”

“às coisas

 que faço por amor”

“há coisas

 que faço por amor”

 * 

arya stark

o fantasma de Harrenhal

se esgueira pelas sombras

escorrega pelas vielas

descalço de silêncio

sussurra nomes

que somem

(um homem... dois homens...)

e batalha bravamente

numa incessante quimera

já foi a indômita donzela Cara de Cavalo

e Arry menino

para poder vestir o Negro

Cabeça de Caroço

quando se mostrou valente guerreiro

Doninha

pra poder viver na lida

e até mesmo Nan -

a loba Nymeria

dançarina das águas

flui como lagrima furtiva

nos pequenos olhos da bravura

 *

 Jon Snow

o lobo bastardo

fruto do sêmen do Inverno

de uma manhã quente

sem nome

um grito de gozo

“snow!”

suas patas silenciosas

suas garras delirantes

cria de si mesmo

com seus olhos rubros

irmão negro

sem direitos e herdeiros

peregrina na defesa de Westeros

em seu amparo

Garralonga

a espada bastarda

do Velho Urso Comandante

com semblante de corvo

cria de uma mãe

que não tem nome

nem rosto

a mácula de uma honra decapitada

um segredo impermeável e frágil

um filhote desgarrado

entre a alvura do gelo

das presas

 escorre o sangue de uma presa

no corpo

corre o sangue gélido e secular do Norte

e dos selvagens antigos

sente cheiros invisíveis

 e ruídos taciturnos

e eriça o pelo

furioso no pressentimento

a lembrança amarga

de uma vida não vivida

e a semente inócua

tão infértil

quanto o solo inóspito

além-norte de Winterfell

 * 

 tyrion lannister

o pequeno demônio siamesco

tem três olhos

um verde

um negro

e um sábio e mordaz

mão do rei

pulso forte

em braços atrofiados e pequenos

o membro sedento

e as mãos de Shae

um amor comprado

uma ilusão necessária

num mundo de hostilidades

entre o carmesim

e a verdade sem verdades

e o cinza sem mentiras

gris como a maldade

e a corte de intrigas

e os mercenários selvagens

entre uma aranha eunuco

e um Mindinho empoado

entre as pernas abertas

o amor impossível e a luxuria

transitando entre tantos lados

astucioso na inocência

tão santo e casto

quanto um bordel

em tempos de guerra

tão honroso e vil

quanto títulos e honrarias

o duende Lannister

entre o bem e o mal

que não existem

ardiloso na justiça

* 

BALADA DA DONZELA com CÃO DE CAÇA

            I

presa na masmorra

            do coração

a donzela chora e chora

a cada mágoa

            a dor de uma ilusão

chora e sonha

sonhos em floreios

bravos cavaleiros

vive o amor perfeito

            na ânsia louca da paixão

o fero afago

            real e carmesim

fere fel

e um doce amargo

            - por que choras, passarim?

o amor sangra

e se derrama

em ódio e fúria

            dentro de mim

donzela eu fui

            donzela eu era

mas agora

            a flor que medra

é rude e pálida

um vil cetim

o meu príncipe

            virou um rei

e agora

             eu já nem sei

quem virá em meu socorro:

            se um cavaleiro ébrio, bobo e delirante

            se um cão de caça beligerante

            se o cavaleiro das Flores

            ou mais horrores

            ou então a morte

            a me redimir...

            II

as dores que tu cantas

em lamentos ritmados

já ouvi outras tantas

em versos antepassados

sei que me face te espanta

mas olhe no fundo dos meus olhos

vês esse vazio em carne viva?

assim ficará teu coração

cada vez mais negro

cada vez mais rijo

e desse teu pequeno rosto

não se verá vislumbre de um sorriso

só o esgar

vergonhoso e ridículo

por amares tanto

o que deveria ser odiado

por fantasiares tanto

um mundo hediondo

é uma pena, passarim

não para eles

não para nós

não para mim

que acabes assim

e que nem o mais louco dos bardos

escreva uma canção sobre ti

 *

 Uma Canção de Verão

amei um donzela

linda como o verão

com luz do sol nos cabelos

seus olhos de verão

e seu cheiro veraneio

Deitar sobre o seu corpo

era como espraiar-se pelas águas

amei um donzela linda

radiante como o verão

seus cabelos ourossol

derramavam-se pelos seus ombros alvos

e seu rosto se escondia

em sombras cinzas-amarelas

e seu sorriso se expandia

um convite em segredo

Amei uma donzela

numa noite de verão

as estrelas salpicaram nossos corpos salinos

de aguamar, areia e orvalho

Exaustos, deitamos sobre a superfície do Sol

vazios e completos do nosso amor

Passou-se Primavera, Outono, Inverno...

Outro Verão...

Até que ela se foi

arrebatada de meus braços

por uma onda mortal

Eu afoguei o mar

com as lágrimas da lembrança:

amei uma donzela linda como verão

ESTICAR

ESTICOU A PALAVRA

                                   T          A         N         T          O

QUE A P

            A

            L         A         V

            R         A         MESMO

PERDEU        S          E         U

                                   N

                                   C

                                   A

                                   N

                                   T

                                                                      O